schiele

celebremos as migalhas
disso que chamamos
amor
embora eu saiba
serem tristes nossas vestes...

noite feliz
noite feliz

olhai por mim
nisso que chamas
fé
embora eu não saiba
acreditar mais em ti...

oh, senhor
oh, senhor

guadalupe aparicio

com o terço nas mãos
tendo a fé solidificada por setenta e dois anos
de inabalável devoção
aquela senhora orava sobre o corpo do filho
e soluçava e tremia e desesperava-se nas entranhas

sem entender os desígnios de deus.

naranjo

passo após passo, sem titubear

alcance o final do corredor

tendo só a ti como companhia:

é preciso deixar as vozes quietas

em respeito ao pesar dos dias consumidos

porque por lá muitos passaram

mesmo que totalmente em vão
e eis a sua vez de saber

às preces, a morte não escuta não.

são pássaros noturnos
cantando tristeza
não são anjos não

são migalhas cuspidas
na tua fé inabalável
não são preces não

(padece em silêncio, pobre coitado)

deus nunca esteve aqui

chuva plantando nascentes
águas encurtando o caminho
por onde tristes mulheres
seguem destinos à margem

dum rio de vestes escuras

(imagem de susannah baker)

sob o jugo do outono
rogarei por vós até o fim,
deus triste
sem que precise do teu perdão
(minhas mãos nasceram sujas de sol)

deus tinha um hálito forte
o peito peludo
as mãos enrugadas
e sujeira debaixo das unhas

deus era pai
invadindo-lhe o quarto
naquelas madrugadas sem data
que a memória não soube apagar

deus gozava no seu rosto
apertava suas coxas
sussurrava ao seu ouvido
chamando-lhe de filha


(deus não existiu -

era uma farsa vestida de nunca mais

era um refúgio repleto de nojo

- um mundo desnudado de amor)

suas preces não foram atendidas
e seus gritos ocos, de tão mudos que eram

pelos olhos medrosos da mãe

sequer foram notados

rogo por ti
e só por ti
(abandono o peso de deus)
aos espíritos que clamam perdão
engolidos pela quietude

da fundura do rio

este resto de prece
que agora deixo aos teus pés
agarra-o com fervor
é teu único caminho
tu, a quem a solidão mete medo
tu, que preferes crer
ao final não estares só

terrivelmente só

eduardo naranjo

tuas mãos têm a idade do medo
trancadas por dentro da fé
colecionam quinquilharias
limpam a poeira dos quadros
viram as páginas dessa história
envelhecendo de hora em hora
apegadas ao que ficou preso
nas cores dum outro entardecer


são feitas de misericórdia, as tuas mãos
atiram esmolas aos pedintes
acenam esperança aos moribundos
conduzem à luz os desesperados
alimentam pacientemente os enfermos
estancam o fluxo nervoso da dor
mas não sabem afagar os anjos
que escapam do céu ao anoitecer

(és o deus que me vigia
os passos
o bufão que me perdoa
os erros
a mentira que me preserva
a sanidade
o sopro de loucura que me suspende

a vida)

não sei rezar
as palavras
descrêem em mim

carlos aguero

nas preces ribeirinhas
estrela cadente traz segredo
para deus lembrar de nós
que de joelhos escrevemos
caminhos mata afora
na penúria dessa vida

esmagada pela cidade grande

CANÇÃO MURMURADA

creio nas primaveras
creio no reverso da tua dor
– quando do céu arrancas poesias –

creio nos outonos
creio na esperança feita de chuva
– são tuas as vestes que me trajam de sol –

magritte

quem és tu, poeta

escondido em palavras

temeroso

(teus olhos insones

não bastam)

.

curva-te, poeta

pelas contusões da tua alma

pagarás

(tuas preces caducas

desabaram)

.

sabes nada, poeta

das tripas o refúgio

encontrarás

(teus sonhos infantes

sepultados)

chagall

ajoelha
contempla
escuta
os espíritos
lá do fundo do rio
porque eles sabem de ti

porque eles sabem de ti

patrice besso

eu vi a cara do tempo
e soube dentro dos ossos
que era hora de virar paisagem
& saltar nas folhas em branco
do meu caderno de desenho
pra ser rio sorrindo peixes
pra ser pedra estancando a dor
pra ser libélula guardando silêncio

antes da primavera chegar

se o teu silêncio
é a resposta às minhas preces
e a tua indiferença
a medida da tua benevolência

se a minha fé
é a garantia da tua existência
e os meus temores
os alicerces do teu reino

de ti eu nada quero
por ti eu nada faço
sem ti eu me liberto
e minhas sobras serão o teu teto

desenhe um domingo
abra o quarto dos brinquedos
traga sorrisos e os sons da chuva
junte-se aos segredos das formigas
ao vôo das libélulas
aos urubus que recortam as nuvens

porque ainda há tempo
porque ainda é nascente

a esperança ribeirinha de belém do pará

ajoelhei-me para saber do silêncio,

as preces famintas de chuva

e esperançosas de rio.

*

tudo ao meu redor

estava menor antes

minha imensidão é a falta de ti.

*

o prenúncio dos meus mortos

é a sobrevida da primavera

que deságua longe daqui.

*

[meu deus pisa a relva com pés descalços

tem mãos frágeis que já não choram

&

muito medo de saber-se só]

eu só peço um momento
de candura e imensidão
pra acolher os meus medos
e trazer de volta o rio de águas barrentas
que um dia os pés do meu deus banhou

Por quanto tempo mais, Senhor
Essas águas levarão
Pra longe daqui
Tudo que eu amo?

Diz-me, Senhor
Mesmo que em silêncio
Pois eu preciso de um sinal
Que me erga e me faça crer

Eu queria redenção
E você trouxe abandono
Eu queria esperança
E você trouxe rancor

Por quanto tempo mais, Senhor
Haverei de ser esse arremedo
Essa fratura exposta ao nada
Esse eco tragado pelo vazio?

Diz-me, Senhor
Mesmo que em desgraça
Pois eu preciso de um momento
Que me arranque daqui

Eu queria amor
E você trouxe desprezo
Eu queria quietude

E você trouxe solidão

a lua sabe do silêncio

o silêncio sabe de ti

da tua alma

dos teus segredos

dos teus medos

das tuas ilusões

e das brincadeiras que um dia teus filhos

brincarão

mas tu ainda esperas

por esse deus que só traz abandono e miséria

por esse deus que descansa enquanto sofres

por esse deus que não registra os mortos

nem os vivos

porque escreve por linhas tortas

e ignora a dor

dos filhos teus

que dele os são

também.

PRECE DA PRIMEIRA AURORA

naquele quarto, esquecia o medo
era criança demais pra ser notado
achava que deus tinha ouvidos cheios de cera
e enormes olhos de vidro

rabiscava palavras que antecediam murmúrios
seus dedos acolhiam pequenos lamentos
frágeis círculos na arte de sonhar mundos
e cores que ninguém sabia

tinha brinquedos dos quais jamais se separava
forte-apache, autorama, fura-fura
todas as árvores do fundo do quintal
e os bichos imaginários feitos de nuvens

naqueles dias a infância chegava cedo
antes mesmo das sombras que o sol trazia
não havia desamor nem desespero
e não se morria dia após dia